Au loin, des cris rsonnent.
Un sinistre rle que mille voix entonnent
Mais que pourtant
Nul n'entend.
En tendant l'oreille
On ne dcouvre aucune merveille
Alors ne s'avance
Qu'un spectacle de dchance
Des hommes, des femmes
Bouches bantes, vides d'mes,
Le regard de boue et de glaise
S'vanouissant dans leur malaise.
Au sein de cette triste ronde
Et de leurs voix qui se morfondent,
Ta frle silhouette se fond.
A vos murmures moribonds
Qui lourdement s'enlisent
Dans une troite prison grise
S'ajoutent les claquements secs de vos dents
S'entrechoquant contre les barreaux du temps.
La sinistre complainte des lches,
Ou la lente mort sans panache.
L'homme a pour seule vertu de choisir
Le comment de ses derniers soupirs.
Fuis l d'o tu viens,
Et pris-y toi et les tiens.
Chacun porte en lui
Une flamme qui vit.
Libre lui alors de l'touffer
Ou de l'alimenter et la propager.
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