Un vigneron partit un matin pour travailler.
Un peu avant la pointe du jour,
Arrivant un endroit qui sappelait Fontmort
Il se vit entour denfants habills tout en blanc.
Plus petits que ceux qui viennent de natre
Se pressant autour de lui, criant dune voix lugubre.
Leurs visages de cadavres putrfis,
Vomissant une sombre pestilence,
Les orbites vides et la peau morcele,
Transportant sur leurs paules de lourdes pierres,
Tous enchans, leurs cris lamentables
Se mlaient aux rafales du vent.
Ces malheureux trpasss tranaient leur peine.
De leur vivant, ils dplacrent une borne.
Condamns venir chaque nuit noire
A chercher, sans jamais le retrouver
Le lieu o ils lavaient arrache.
Ils passent et repassent prs du canton
O ils violrent la proprit dautrui.
Sans jamais la reconnatre
Senfonant dans les frontires du monde rel
Disparaissent peu peu
En poussant constamment des cris de dtresse...
